Érase un silencio

Acetato I Para Tu Espalda

Mon, 06 May 2013 12:59:00 -0400

A B. Cano

Ubícate en un lugar, donde al entrar, solo puedas entrar de espaldas.

Ese lugar podría estar en mis ojos, en la corteza del árbol que representaba nuestra locura, la fogata gigante de nuestro sexo que quedó atrapada en los espejos, y entonces entiendes, sí, entiendes que todo es circular, que la maldad es una oscuridad que nos corrompe sin discriminación, con los mismos sonidos abismales de la tierra en que nos hostigaron.

Nos fregamos la vida por la piel, y yo no estaba podrida como creía estarlo.

La conexión conmigo misma, estaba en tu espalda, y claro, es imposible imaginar desde este mirador abandonado, la confusión de tu lengua con la mía creando un sistema solar, un cordón invisible que nos ataba a todo, y hasta entonces no paraba de decir gracias con mi cuerpo prendido del suelo, viendo de cerca la metamorfosis de esa flauta pulsando en mis plantas, hicimos un rito, y ahora tengo que huir, caminar otra vez sobre lo muerto sería comer de mi propia carne.

Las Branquias del Corintio

Mon, 06 May 2013 10:25:00 -0400

Me invadió la tristeza

y sonreí al verte tan cerca de la locura,

— pero no, no como los poetas,

eso siempre lo aborreciste-

cuando dije que no quería de esa salvación que también me ofreciste,

y de pura pena evité un brusco tramo de desaires.

Tu tal vez.

Tu, vivirás en los caminos del señor Jesús Cristo, y yo no estaré ahí.

Esa es la regla.

Me reprenderás en su nombre, agonizarás por mis pecados,

Y yo en cambio te daré un beso en cada mano, por cada golpe sin sentido que vayas sembrando en mi cielo, y te perderás en un nido de gaviotas trastornadas por la lluvia; La biblia así lo dice, corintios, capítulo extraviado, versículo, olvidado por completo.

Julio Domingo

Fri, 03 May 2013 16:02:18 -0400

Es un señor maduro y bien puesto.

En su cara se dibuja el perímetro de su suelo, el mentón que inspira cuidado por los de su especie y una vista derramando constelaciones de humo.

Él camina como solo los emperadores lo hacen. Sin temor. En su paso no entra la sátira ni la resignación, porque lleva semillas de tulipanes y astromelias en el estómago, que germinan y crecen cuando ladra, con la fuerza tribal de una bestia, y ladra, y ladra; Porque un señor de tu tamaño, es un animal político, que emprende y ejerce la revolución. Su propia revolución veinte cuadras a la redonda.

Temen gamines. Temen vendedores ambulantes, porque Julio Domingo es guarda y vigía de un árbol marcado con sus orines, de una banca central sin futuro en medio del sucio parque Santander, del templete alojado por cínicos en masa y turistas de olla tomándose fotografías que provocan eructos y flatulencias.

Julio hace caso omiso y se apodera de los carros de los chuzos porque ahí empieza su labor social, ahí detrás de las dos ruedas y los dos parlantes sacados de un basurero, la música corriente y las luces excesivas de colores, donde nacen los dientes, y se reproducen encías, sangrando, construyendo un nicho de relaciones entre el ejercito de hocicos que lo siguen detrás, nada de atrofia dada las virtudes de su oficio innato, Sociología Canina, decía en su broche de nacimiento, el mismo que perdió probablemente en alguna pelea callejera de la que salió victorioso.

Nadie conoce el destino más próximo de los perros callejeros con que se codea en las esquinas, pero el suyo ha sido siempre el de La Victoria.

Con ascendencia y descendencia de renombre, este señor vive sus días con una serenidad altamente transmisible, el sabe que protege de los suyos y su oído anda siempre atento a esos llamados de caricias, de recompensas, de palabras de aliento para su trote, para que al cruzar la acera como todo un conde, desprovisto de nombre de realeza, engendre en las entrañas de todos, respeto por su simple andar solitario y de animal triste, porque que nunca fue más feliz.

Diablo Trabao

Wed, 24 Apr 2013 13:43:36 -0400

Por ahí va el diablo con una traba aceitosa caminando a casa entre espinazos de pájaros torcidos y pensamientos revueltos. En su muñeca derecha, la cintica plateada.

Se le apagó todo.

- El cigarro- ,

El corazón está incendiado, buscando un andén de hierba para el gusano verde de su cabeza, que ha crecido drásticamente con el producto interno bruto de la imaginación.

Alambre de Púas

Thu, 18 Apr 2013 18:40:01 -0400

Francamente, tengo un deseo para la estirpe,

y es,

como,

una boca herida de tristeza, y limpia

leyendo un higo

donde se despelleje un libro,

que no sufra con las babas infecciosas de un energúmeno,

la venganza amordazadora de la necedad,

porque los tiempos de esta era

andan difíciles,

y solo Los Locos sobreviviremos.

Solo Levitan, Anhelinne.

Thu, 18 Apr 2013 18:33:00 -0400

Los hombres no lloran, Anhelinne, ¡Levitan!, y tu darías un hueso limpio por todo aquello que deseas, un hueso irreversible que te sostiene sobre agujas. Deseas una putita que te acoja delicioso, y que te deje esdrújula, cuadrúpeda y coja.

Pero claro, eres virgo; y no te gusta que te cojan de esa forma. Los hombres.

El año pasado, para este mismo día, también andabas negra, microtrazo, papermate. Flemas azules y ¡Mierda!

¿No era eso lo que había escrito en tu espejo? ¡Vaya si no te quiero ahora más que nunca a mi lado vociferando juntos por los andenes ¡GRITO, PERO NO PIDO LIMOSNA! Un episodio robusto y diligente de Lispector.

Insistes de repente en besar los mapas. En contar conchas con los dedos si vas a buscar al mar. Un mapa tras otro mapa. ¿Qué clase de bruja eres?

Un mapa te devuelve en instantáneo al sitio de la blusa de flores y duraznos desgajada sobre el piso de tu cuarto. Tibio. ¿Tibio?

Caliente. ¡Caliente! Ahí la crema dental es insuficiente, y tus pies crecen y se reproducen entre sí, y resbalan entre gemidos amarillitos que has frotado encima de tu infierno de Absolut Vodka, y para desviar la escena te encanta rehusarte a todo. Amas decir que la culpa es del alcohol, que la culpa es toda, de ese viejo alquimista, caustico y pendejo. Y yo viéndote hundida en las sábanas, en últimas quedo perplejo.

Levitando II

Mon, 15 Apr 2013 16:49:15 -0400

Sobre el cardumen de cobardes que hemos tenido esta patria y yo, voy leyendo una espalda desnuda, y la toco.

Tengo en mis manos el símbolo del ardor que respira un hombre que se aparea con la tierra, infectado de un gato negruzco que trota por los techos de la historia sembrando una flema silenciosa y un beso arrugado de lengua con lengua, ruina con ruina, agazapado a una puerta que esconde en vano una virginidad llorada y perdida generación tras generación.

Para dejarlo necesito una escopeta en blanco.

No puedo dejar la sangre derramada en la arena.

Caigo en el bombardeo implacable de unos ciudadanos sin título.

Corro.

Intento ver el incesto que hay entre las nubes y el cielo.

Me absuelvo.

Logro entender un poco de esta carne bípeda, transpirando por todos Los Locos De La Nación, volviéndose fisura sanguínea sin recuerdo, manglar de mosquitos y saetas, voluntad de cementerio sin cruces, nostalgia y vacío en un teatro nacional, en una tierra sin núcleo, en un cactus sin leche, como un acertijo metiéndose a la fuerza, por la geografía de la mentira y el error.

Hay una sangre caliente en mis ojos y ahora caerá entre una lluvia de animales pujando duro su infierno propio, con sus crías y presagios la digestión a medias en el espejo, sin orquídeas, ni tulipanes balbuceando las noticias verdaderas.

Llevo ahora un presentimiento, una brujería entre los brazos como un facsímil del modelo extranjero de una vida miserable y contagiosa que se pondrá otra vez en marcha a pesar de tantos gritos y difuntos, a pesar de ese humito retrospectivo sin vórtice ni extremidades. Callo. Me caigo.

Mis pies han resbalado sobre un maleficio de gaitas y guaqueros victoriosos que aborrecieron siempre el nombre, la república y la paz, valiéndose de esa pólvora obscena que todos arrastran en sus labios. Espero por el miedo.

Veo el viscoso magma de la tiranía gozando del azote a un mapa de mentiritas chorreándose ante un signo de interrogación, coartado y envilecido sin mediar respuestas.

Y ahí está toda su tierra manoseada, cuya herida se parece a la nuestra, a la de una justicia sin orden, a la de un orden sin libertad que llora al lado del escudo patrio, desteñido en el desahucio, como la única prueba de esa mujer desletrada, desteñida, desennumerada, que bien no ha parido y es forzada a correr un tramo de espinas, sin nada de poesía por toda La Traición, a lluvia de balazos volviéndose una música puerca, un ruido de muerte con su oleaje predecible, y es así la misma historieta desde aquel Bogotazo que tan solo sonó como una semilla roja, fracasada y espesa hasta el recuento de nuestros días abominables y deficientes.

Serie: Silencio Explicito

Las Palomas Rojas del Señor Popper

Thu, 28 Mar 2013 22:18:03 -0400

Todos vivían cagados de la risa.

Se habían mudado a esta noche sin estrellas, unos pajarracos oscuros, y todos, absolutistas, se reían de miedo.

Todos.

Se burlaban del único sonido que disemina una paloma si cae de espaldas en el cemento.

Con sus labios deformes.

Anhelinne, Diego y yo, las veíamos volar en medio de los cigarrillos, una radio de medio pelo y los cocoteros con ganas de estallar su cabeza contra las paredes, mientras El Señor Popper hacía de las suyas con esos agujeros gastados que le quedan a unos auténticos burlones del Sur en el viejo piso uno, poblados de tabiques blancos a diestras, sucias, y siniestras.

Injusticia I

Tue, 19 Mar 2013 17:51:00 -0400

Vinimos echando griticos tremendos y profundos todos los críos de esta generación vacía y de bordes mediocres. Los cielos nos torcieron los ojos al nacer, todo lo sabían, nos escupieron la boca por saurios espurios, sin cauce, ni expansión. Frutos sin geometría, escasos de argumentos, hijos completos de una línea innumerable de habitantes apátridas, golpeados de la tierra al espacio, humillados, exprimidos y bombardeados por una violencia hibernadera y sanguínea, donde la única educación fue un compilado cuestionable y suficiente sobre la decadencia de una raza continental.

Ellos, los sometidos, se valieron de un coito mediocre, pariente cercano a la religión, para engendrar este ejercito de gentes con problemas excesivos del ser y estar, humanos deficientes para la vida, difíciles, con ideas borrosas de la hierba que van pisando y lamiendo por el camino, confundidos, dudosos, débiles, enfermizos, infecciosos, egoístas, preñados de humo, absurdos sin futuro como una caja de juguetes para infundir miedo, faltos de muchas revoluciones, sujetos sin sentido congruente de la alquimia, que olvidaron su pan debajo del brazo, y en cambio, traían laberintos, manglar sin retorno, carentes de definiciones específicas por temor a reducirse y extinguirse, con mucha queja, mirando al sol torciendo la boca cual exceso de pensamiento, mata de traba y dificultad. Dificultad hasta para hacerse en la magnífica labor del vuelo, antes de una masturbación mental segura, porque también sueña, pero es bípedo, con ranuras, y en su aleteo no hay tránsito, ni acertijos, ni color.

Serie: Silencio Explicito

Rechazo II

Wed, 13 Mar 2013 18:11:00 -0400

Tu, cara de ramito de marihuana de la sierra, cosa biche diseminándose con humo de nombre y apellido propios. Siempre fuiste feliz, pero sola.

Con los ojos rojos pisaste siempre una libreta de poesía deshojada y vuelta mierda en el suelo cabelludo de tu alma, esa arma perdida por alguien que a fin de cuentas nunca estuvo ahí. Llovía.

Por esos días llovía y el aire era un espacio cáustico donde un Cavafis a sus diecinueve años suspensivos, abrazaba un corazón entumido debajo del brazo izquierdo del cielo, como una biblia que pesa al entrar en el fogaje de las miradas, los rumores y la traición.

Serie: Silencio Explícito.

Persecución I

Wed, 13 Mar 2013 18:11:00 -0400

Luego de un sueño de llanto, pude despertar sin verte, llovía todo en sal, sufría mi sangre y no pude sujetar el dolor.

Me traicionaron, los que yo también traicioné, y el alimento de la culpa me hostigaba con el ojo malicioso del tiempo, y te hablé por fin, hijo de mi madre, te invité a las antologías, porque los sentidos se te abrirían de tanta catarsis. También la poesía te salvaría. Te castraría. Te perdonaría las caídas al hades y te arrancaría el horror del oscurantismo.

Serie: Silencio Explícito.

Aislamiento II

Wed, 13 Mar 2013 18:10:04 -0400

La conspiración de tu boca contra mi boca que se acaba, guadaña pequeña, ganas de dejar caras con miedo y todo salpicado de vodka.

¿Vodka? Ni una palabra, Bragine, ni una sola tuya, asusta los sentidos occisos de esta escena desesperada, porque ya cantábamos una ausencia antigua y barbuda, que no se estacionaba en lado alguno. Mucho menos a la orilla de un mar de garbanzo y decepción. Disque manos vacías que no sabían tocar nada. Disque un río que se ahogaba en tu espalda. Disque llovían gotas de lívida felicidad en tus ojos chiquiticos como cometas, pero era solo otra versión del opio en tu relato, con las consecuencias inmediatas de una corona de resaca y vómito de penas transparente.

Serie: Silencio Explícito.

Rechazo I

Wed, 13 Mar 2013 18:10:00 -0400

Bolsas de violetas y delirio de persecución es lo que lleva en los bolsillos un animal con los ojos equivocados desde mil novecientos noventa y dos.

Nada se parece a ti. Tienes las uñas más largas entre los residentes desadaptados de Santa Marta Vil y los pelos que te nacen en el culo son rizados como tus ideas.

Claro está, si al ir siempre vas, y vas por la calle desconociendo que existe dios, el mismísimo de casa, tarareas caminando una muy mala canción, y del mismo modo él te castigará – y tu siempre temerás su aceitoso castigo – mentalmente, aunque las respuestas se ahoguen en tu saliva pestilente, con sus patas de insecto en los rincones de una imaginación inocente y peligrosa que olvidaste usar hace mucho y que hoy han llenado tu cabeza de telarañas flacas salpicando el charco de tu realidad con la fatídica humedad desgreñada que al final, detestas.

Serie: Silencio Explícito.

Aislamiento I

Wed, 13 Mar 2013 18:08:37 -0400

Habré de buscarte para olerte, lo sé, para husmearte en los ojos, una lluvia, y oírte maullar, cortarte el cabello en migajas de tristeza, sin remordimiento, SÍ, lo sé, sin que importe mucho si pierdes una oreja, o dos, porque eres como una hija que aún me queda viva, que se adhiere con elasticidad al hecho de escribir en escalinatas, que no asesiné por tener un tranvía de resignación en la garganta y una angustia sin drenaje en los ojos. Voy a hacer tiempo sentado en un aerolito orillado en los cabellos del mar, esperándote con unas ganas difíciles de reconocerte otra vez y volver a abrazarte como solíamos, antes, como solíamos cuando surgimos como hermanos literatos, de uno en uno a dos.

Serie: Silencio Explícito.

Muerte II

Wed, 13 Mar 2013 18:07:00 -0400

Cargando tantos cadáveres en los párpados, no puedo ver colibríes bajo el brazo de una puesta de sol sujetando el torso de la sierra.

¿Cómo no sentir vergüenza mostrando esos asteroides defectuosos a sus alas multiplicándose y cayendo entre palabras escuetas? Y entonces yo no.

Yo solo evito la mala educación, el frío verde de la queja, por víctima y autoproclamado antítesis de fanfarrón.

Serie: Silencio Explícito.

Muerte I

Wed, 13 Mar 2013 18:00:42 -0400

¡Espere mala muerte!

Escúcheme este precepto: Con una bala de plomo nativo, máteme el cuerpo y riegue la sangre. ¿Qué cosa más sincera me haría tan orgulloso de esta Colombia mía, cagando todos los días la paz hacia dentro?

¡Qué espere, le digo! Anhelo respeto a mi petición violenta, y no me deshonre con una leyenda de made in usa en la vorágine de esta lengua inoficiosa que solo ha servido para palabreríos de diestros. Para palabreríos de cobardes.

Serie: Silencio Explícito.

Soledad II

Wed, 13 Mar 2013 18:00:00 -0400

Espero que hoy de tanto llorar se te moje la boca y te crezcan mariposas amarillas de franqueza que puedan con todos tus miedos y los saquen a volar constantemente.

Luego me cantarás con una lágrima, desprovista de alas, tus penas verdaderas, enfrentarás de verdad esa soledad abundante que te oprime boca abajo, contra la pared, y yo podré desistir del juego en esta rayuela carente de un cielo, con aliento de infierno numero trescientos sesenta y cinco.

Serie: Silencio Explícito.

Soledad I

Wed, 13 Mar 2013 17:58:51 -0400

Una mariposa, dios mío.

Clarice Lispector

Te iba a dejar plantadas mis huellas. En la espalda. Y esos abismos te despellejarían la cumbia en los ojos. Con eso lo suficiente, sería otra vez suficiente y te quedarías líquida para siempre, Soledad.

Pero estaba débil, soñando en himno despierto, con el aleteo cansado en el olor antiséptico de La Nada, y un destierro infectado y derramado frente al mar sin darme cuenta.

Todo ese golpe en la cabeza pudo más que yo mismo, por andar débil y sin ganas de seguirte los pasos.

Serie: Silencio Explícito.

Desesperación II

Wed, 13 Mar 2013 17:58:00 -0400

El amor que buscas es un globo de helio que se parece al cielo, y sin embargo te quedas en el espejo callando el grumo y la nata de las caídas que crecen en las plantas de tus pies que están florecidas entre comillas, pequeñas comillas, y aunque ya las quieres marchitas, con sus adentro corrugados, sigues con ese aliento sucio de satisfacción, querida, en off.

Serie: Silencio Explícito.

Desesperación I

Wed, 13 Mar 2013 17:57:00 -0400

Con los oídos al suelo puedo escucharte.

Puedo escuchar como tu silencio entra en el mío, y en el cuerpo, sin retener el llanto.

Me reviento la sien en tu pavimento más obsceno y solo así vuelvo a entrar en calma, la candela retorna al azul, luego de encenderse en rojo, febril desquiciada.

Serie: Silencio Explícito.